Something white

L'uomo pensieroso. Sulla terrazza. D'estate.

2010-04-28T12:44:00.003+02:00

Ed eccomi qui.
Una terrazza sul mare, un pò di vento tra i capelli, il caldo sole di mezzogiorno.
Di solito l'estate mi rende brillante.
Mi fermo a fumare, assumendo la mia posizione preferita: la schiena leggermente piegata, i gomiti poggiati sulla balconata, la sigaretta tra le dita della mano destra.
Il mare è un pò agitato oggi.
Il cielo terso.
Il fumo della sigaretta si allontana velocemente a causa del vento.
Un gruppo di ragazze ride dopo una cascata di parole che non riesco a decifrare.
Un uomo passa con il suo giornale.
Una bambina cammina con la mano davanti agli occhi.
L'estate mi rende smanioso, forse, penso mentre spio, dietro un bikini giallo, il seno prosperoso di una ragazza in bicicletta.
I capelli lunghi, scappati dall'elastico, mi coprono il viso.
Sarebbe incredibile se qualcuno si accorgesse di me.
Dell'uomo pensieroso. Sulla terrazza. D'estate.
L'estate mi rende speranzoso...
Il sole diventa troppo caldo.
Gli occhi bruciano dietro il fumo, fuggente.
Forse cominceranno a lacrimare.
In cerca d'ombra, mi incammino, con le mani in tasca, verso casa.

Animali di bosco

2010-03-24T12:51:00.004+01:00

Camminavano
da un'ora
ormai.
Sotto i loro passi
il regolare
smuoversi
della ghiaia.
Ai margini
del sentiero
enormi
alberi
gonfi di foglie.
La malia
vivificante
del sole
di primavera.
Una brezza
fresca
e l'erba
profumata.
Camminavano
ancora,
vigorosi.
Lui:
la quiete
disturbata
di un cappello
di paglia.
Lei:
l'ondeggiare
bianco
di una gonna
di lino.
Poi la meta
raggiunta.
Lui e lei.
Un campo
di fiori gialli.
Una panchina
di legno scuro.

Noi

2010-02-18T12:48:00.005+01:00

Un pomeriggio.

I miei occhi

si riempivano,

brillanti,

della tua forza,

incantevole.

Sole,

eravamo più insieme.

Un tavolo per due.

Tu cercavi
consigli,
supplicando,
silenziosa,
che non scalfissi
decisioni
già prese.

Una coppa gelato.

Discorsi
di steli d'erba
tremanti
in una primavera
ormai destinata
a trascorrere.

Poi altre Primavere,
E noi, anime aggredite...
Io, sgherro,
contro le tue debolezze,
Tu, segugio,
per scovare le mie.
Ma, anime intrecciate,
con quella Primavera
sempre accanto,
riassoporiamo già
quel gelato
grondante
di noi.

Polvere fluttuante

2010-02-15T12:45:00.005+01:00

Giunge la notte.
Le palpebre si serrano,
rabbuiando la coscienza.

Incontro sconvolgente.

Lo spazio è apertura,
che stimola al cammino.
La meta è lontana,
raggiungibile tuttavia.

Dimensioni sovrumane...

Il tempo è soffocante,
un cumulo
infinito
di frammenti
incontrollabili.

Prego!
che il Tempo si frantumi!
Imploro!
che le dimensioni dominatrici
si dimezzino!
Supplico!
che l'istante diventi così fondo
da cancellarne la fine!
Scongiuro!
che l'oggi sia per sempre!

La notte è invecchiata.
Una lacrima scorre, gonfia,
e poi muore.
Il sonno scava rughe
sotto gli occhi stanchi.

Siamo soli...
e, prima di dormire,
chiedo perdono
perchè la mia preghiera
non sarà ascoltata.
Nemmeno questa volta.

Scissione e fusione

2010-01-11T12:39:00.005+01:00

Il freddo inondò la mia testa bollente.

Il mio corpo era trasformato, leggero.

Rumori attutiti accompagnavano la mia dispersione in gocce.

Non appena il mio viso fu risorto dall'acqua, ripresi a respirare.

Solo acqua intorno.

Fissavo la lontananza dove il mare trova il suo limite e, mentre con minuscole onde mi carezzava la pelle, lo sentivo sussurrare: "Non voltarti".

Mi sembrò di ritrovare il senso della vita.
Percepivo il disperdersi dell'identità finalmente fusa nel Tutto.
Lo strappo ricucito.

Avevo tentato per anni di riequilibrare l'assoluta fede nella coscienza con quell'inevitabile senso di solitudine.

Perchè, pensai, la lotta dell'Io non è che l'affermazione dell'Essere attraverso la sua disgregazione...
Ed ora esplodevo... di nuovo parte del vortice!

Trascorsero lunghi minuti prima che il mio corpo stanco mi obbligasse a nuotare verso riva.
Le spalle alla spiaggia, d'istinto le mani si poggiarono sulle orecchie, affinchè, sordo, rimanessi immune al richiamo di quei detriti di Essenza, che punti incostanti e caotici fingevano pienezza in quell'estate bruciante.
Improvvisamente alcuni schizzi di acqua mi raffreddarono fin dentro lo stomaco, richiamando la mia attenzione irritata.
"Non voglio rimanere un secondo di più intrappolato in questa assurdità!" pensai.
E mentre mi alzavo per scappare, si scucì ancora una volta il rattoppo.

Labirinto

2009-12-16T12:46:00.004+01:00

Era un pomeriggio grigio, d'inverno.
Quella donna mi aveva intrappolato, lasciandomi molle in un caldo soffocante.
"Si può sopravvivere nel desiderio di un'immagine?" continuavo a chiedermi, mentre attraversavo le vie affollate di una città in cerca di una cioccolata calda che mi restituisse un pò di vita.
"Con la panna o senza?"
Provai a obbligarmi a pensare ad altro.
Un'enorme montagna di bianco, morbida, si sarebbe sciolta sulla lingua golosa.
Inghiottita e svanita in pochi attimi avrebbe lasciato tracce di sè in una specie di eccitazione da zucchero.
"E' una soluzione valida" pensai.
La gente camminava accanto a me.
Una donna, un lungo cappotto, si fermò per coccolare il suo cane minuscolo e scodinzolante.
Poi, trascinandolo, sparì dietro un angolo.
Addio, pensai.
Lei, invece, mi seguiva.
La percepivo, alle mie spalle, come un vento caldo, inesauribile.
"La cioccolata fondente è più gustosa della cioccolata classica." pensai, rivolgendo lo sguardo ai lati della strada nella ricerca disperata di un bar.
Un uomo mi passò così vicino da urtarmi.
Per un attimo persi l'equilibrio, ma non caddi.
Ricominciai a camminare con passo frettoloso.
"Ecco un bar!" gridai dentro di me.
Entrai.
Mi sedetti a un tavolino in un angolo del locale.
Ordinai la mia cioccolata con panna.
Una cameriera biondina, sorridente, me la portò dopo pochi minuti.
"Che meraviglia!" pensai.
Era inverno, un pomeriggio grigio trascorreva aldilà della vetrata del bar.
Un calore intenso traboccava dalla tazza blu, davanti a me.
E mentre gustavo la mia cioccolata mi persi nel ricordo di quando la vidi per la prima volta, bellissima, seduta ad un tavolino, in un angolo di luce soffusa, che sorseggiava la più invitante cioccolata con panna di tutta la mia vita.

Scipariooooooooo!

2009-11-24T21:30:00.006+01:00

Ho deciso di farvi conoscere ("finalmente! non vedevamo l'ora!") il risultato delle idee per l'opera teatrale, che mi aveva richiesto mio cugino.
Ricordate?

Beh, non so se mio cugino riuscirà mai ad organizzarne la messa in scena, ma questa di seguito è la bozza conclusiva, senza colonna sonora e senza attori :(.

Come lo intitoliamo?

Essendo una bozza, probabilmente troverete anche degli errori.
Sono ben accette correzioni e ulteriori consigli.
Intanto abbiamo tempo! :P

Grazie ad Akabane e Kesiev per le idee e grazie a Grentis per gli spunti che mi ha dato con il video suggerito, che tra l'altro avevo trovato davvero molto interessante.
In pratica: grazie a tutti i miei lettori :P

Aggiornamento (confuso) del meriggio

2009-11-03T12:42:00.007+01:00

La stesura di Linearkey sta continuando, benchè abbia preso la decisione di non pubblicare più niente fino a quando sarà completato. E' ancora tanto il lavoro da fare, ma riesce a piacermi sempre. A livello di trama sono ormai agli sgoccioli, ma voglio perfezionare l'ambientazione e approfondire alcuni personaggi che ho un pò tralasciato. Key ha bisogno di spazio!

Sto leggendo un libro di critica letteraria "Il canone Occidentale" di Harold Bloom, uno dei maggiori critici del Novecento. Il suo scopo è quello di individuare i 26 scrittori (mi pare, sono solo all'inizio) alla base del canone estetico dell'Occidente. Credo che pochi libri nella mia esperienza di lettrice mi abbiano irritato tanto (1984 di Orwell o Candide di Voltaire). Una visione totalmente elitaria della letteratura unita a uno sproloquio mai comprovato su tutto il panorama letterario a partire da Omero... Gli scrittori sono considerati come anime isolate dal contesto che forti del loro dono creano e rinventano l'uomo e non come voci che ne esprimano la natura attraverso un diverso metodo espressivo, diverso, non migliore. Ogni tipo di critica che usi i testi come base per riflessioni sul contesto storico, sociale, o li riutilizzi per esprimere una posizione ideologica, sono bannati, perchè banalizzanti della grandezza dello scrittore che li ha concepiti. Beh, sto anche io sproloquiando, (ma solo per mancanza di tempo e spazio) quindi mi fermo qui. Magari quando l'avrò finito farò ammenda o polemizzerò con maggiore coscienza.

Esiste la necessità di un canone occidentale? Esiste la necessità di dare punti di riferimento estetici? Ha senso "insegnare" il gusto artisitico? Ha senso cercare di rendere oggettivo un criterio che è altamente soggettivo? Pur ammettendo che esistano cose artisticamente belle e cose artisticamente non belle, quanta importanza ha porre barriere? Non sarebbe una scelta più intelligente limitarsi a dimostrare quanto forte e intensa può essere un'espressione artistica, quale essa sia? Ho sempre considerato la critica letteraria come lo spunto per nuove discussioni tra lettori che si trovano a condividere la lettura di un autore, di un testo. Opinioni, non dogmi.

2009-10-19T23:22:00.003+02:00

Sbatte qualche porta.

A qualche passo
il vento sconvolge
le emozioni.

Un’immagine improvvisa.
Poche schegge
nella memoria.

Un trauma

La coscienza di sé.

Pochi raggi
Nell’ombra nera.
Tra i colori brillanti
Macchie casuali
Di tempera sfatta.

Il vento è il martire.
Porta via le foglie morte
E lascia l’aria tersa.

Quando il vento ti porta troppo lontano

2009-10-02T14:09:00.006+02:00

Il filo di un gomitolo ondeggiava al vento,
solo come una goccia d’acqua nel deserto,
rosso sfavillante contro il cielo azzurro.
Se spostavi lo sguardo non vedevi null’altro,
calamitato dal suo squilibrio fascinoso.
Sfiorare un lato, accarezzare l’altro,
muoversi con caotico smarrimento,
nessun appiglio se non un unico, imperante sostegno.
Come lunghi steli d’erba sul pendio di una collina,
che a furia d’esser trascinati dall’aria,
non son più erba, ma vento vorticante.

Era triste la scena, con brividi lungo il collo.
Una canzone da lontano ricordava una casa,
una musica palpitante ricordava un corpo,
mani e piedi, labbra umide, e mani e piedi.

Un’anziana donna, i capelli sparpagliati,
polvere argentea tra raffiche arroganti,
con placida calma arrotolò il filo tra le mani.
Rossi anelli tra le dita intrecciati,
bracciale rubino intorno al bianco polso,
batté le mani e fuggì tra le pieghe della porta.
Un cane abbaiava lontano.

Ancora la mia canzone suonava.
Mi sentivo carezzare dalle note,
mi cullavano circondata da fiori,
le sentivo nel fondo del cuore
diventare parole d’amore,
emozione,
indissolubile eco di gioia.
In un viaggio impetuoso,
con un sorriso bambino
sbalzai sul nostro letto
e sulle guance petali celati,
tra le tue braccia affondai innocente,
tenendo tra le dita,
un rosso segno d’incostanza.
Questa sono io, me e mille me,
indifesa e irrequieta pellegrina,
vagabonda e viandante,
estenuante fluire e rifluire verso te;
una Parca sussurra la mia canzone,
e sei tu, vento freddo;
a volte mi sospingi lontano,
per poi stringermi ancora,
e più forte.

Triste Ermione

2009-08-16T16:42:00.002+02:00

A piedi nudi mi avviai verso la sala da bagno.
Sentivo il pavimento freddo sotto i piedi.
Un brivido mi salii lungo le gambe e già sentivo la nostalgia del suo corpo caldo, aggrappato alla mia sottoveste.
"Ora dorme." sussurrai, cercando di non far rumore.
Quando dorme, ogni uomo diventa fragile.
Porta con sè intimi desideri e intime paure.
Le affronta in un labirintico mondo di immagini e senso.
Poi si sveglia e riprende fiato.
Lo domina con coraggio l'incoffessato.
O lo nasconde con viltà.
Anche lui...
Un vecchio corpo che tremava per il piacere e ancora ne cercava.
Lo aveva cercato da me, quella notte.
Guardai il mio seno gonfio, le mie gambe sode.
Io ero una giovane donna allora.
Nascere anni prima mi avrebbe permesso di possederlo... anni dopo di non conoscerlo affatto...
Non sapevo scegliere tra le probabilità, quindi aprii la porta.
Inondata di blu, sentii quasi mancare il fiato.
Chiusi gli occhi, disorientata, per ritrovare il respiro.
Come una vestale, mi inginocchiai davanti alla vasca da bagno.
Blu, blu come il lago che avevo osservato dalla finestra, io, sola, e la mia voglia di scappare da quel rosso buio, scappare verso il freddo blu, scappare da lui, dal suo genio affamato...
L'acqua cominciò a scorrere.
Qualche lacrima si perse tra il profumo dei sali.
"Domani, me ne andrò."
L'acqua fumava.
Mi immersi come una Sirena imprigionata.
Lentamente, pericolosa, quell'acqua fluì, riscaldandomi, fino nel vuoto profondo del cuore.
Chiusi gli occhi, le palpebre scesero come rallentate dal peso di un avanzo di paura.
Lungo il mio viso scendevano gocce, soavi.
Come pioggia.
Pioggia sulle mie ciglia nere sì che pareva che io piangessi ma di piacere.
Il mio corpo fu abbracciato da quel delizioso senso di vita.
E dimenticai il Domani...

Muro

2009-07-20T12:56:00.009+02:00

Ti guardo.

Fragile,
Cerco
segreti
nascosti.

Claustrofobica
coscienza
del perduto
possesso.

Senza senso

2009-07-07T13:14:00.002+02:00

Qualcuno gettò delle lettere sul pavimento, quel pavimento liscio da scivolare quasi.
Delle lettere: delle O, delle E, qualche consonante e altre. Non ricordo precisamente.
Eravamo basiti, perchè non capivamo chi l’avesse lanciate e da dove. Tanto più ci era impossibile comprenderne il perchè.
Qualcuno ipotizzò che un bambino stesse giocando qualche metro sopra di noi e che quella fosse la conseguenza della disattenzione di un genitore distratto.
Ma sopra di noi, c’era solo soffitto...
Un altro pensò che era solo un sogno. Ma quelle lettere potevamo toccarle...
Io pensai che il Dio dell’Alfabeto avesse deciso di metterci alla prova, di sfidare la nostra fede nei suoi frammenti di potere.
Erano lì, lucenti quelle lettere.
Improvvisamente ognuno di noi cominciò a sillabare.
Ognuno tentò di formare parole, mentre, in ginocchio, poggiato con un piede al muro, tenendo tra le dita una di quelle lettere, si isolava dal resto di noi.
“Non trovo un senso, non trovo un senso!” gridavo io, perchè io volevo usarle tutte e formare la frase che Dio voleva comunicarci.
L’uomo con il cappello uscì dalla stanza, portando con sè la parola DOLORE.
Una se ne andò che aveva con sè solo due lettere: I O.
“Hey, fermatevi!”
Non era possibile che stessero rubando tutte le lettere!
Poi l’uomo vestito male trascinò con sè una M, una O, una R, una T, una O.
“Le mie lettere!”
Rimasi da solo, seduto per terra.
Con quattro lettere soltanto.
I
V
A
T
Le mie lettere.
Fuggite.
Il senso.
Irrangiungibile.
Ero solo.
Inconsapevole del significato.
Ero solo.
Avevo perso Dio.
Ero solo con le mie quattro lettere confuse.

Come Conrad ho incontrato il mio uomo (accompagnato dalle mie contraddizioni)

2009-06-17T12:50:00.005+02:00

Voglio raccontare.
Ho scritto un post ieri.
Davanti al pc, in pausa pranzo, in ufficio, ho visto una barca.
E un uomo.
Avrei voluto per lui un sereno scorrere del tempo.
Ma è stata più forte la sua rabbia.
Banale l'immagine della barca sulle onde.
Più forte il suo cinismo.
Banale far finta che dietro ogni angolo buio ci sia luce. "Hai mai provato dolore tu?"
E lo capisco.
Tutta l'intensità che volevo mostrare a quell'uomo, si è sgretolata.
Tutto gli è sembrato inutile.
Senza particolarità.
"Io sono solo!"

In Giapponese gli ideogrammi di "Molto piacere!" corrispondono a quelli di "morte dolorosa nella rugiada notturna".

Mi ha vinto,
Sopraffatto un senso di futilità e di rifiuto.
Ho cominciato a dubitare del pezzo che ho pubblicato. Fino quasi a provare rabbia.
"Cancellati, cancellati da solo, perchè io non posso farlo. Cancellati."

Oggi, la barca tornata al porto, quel post è ancora qui.

E ne sono contenta.

Un uomo in barca (solo)

2009-06-16T12:46:00.001+02:00

Passai alcune ore su quella barca.
Banale: rilassarsi seguendo l’ondeggiare del mare.
Banale: perdersi tra il nero e le stelle.
Banale: cercare una distrazione a un amore non corrisposto.
Corrisposto male.
Un amore doloroso.
Banale...
Banale: rincorrere sogni che non si avvereranno.
E intanto le onde, banali, mi riempivano il cuore attraversando le orecchie.
Banali le stelle brillavano tra le dita allargate della mia mano che cercava di prenderle.
Banale la vita.
Banale il dolore.
Banale e poco originale.
Banali le lacrime che con coraggio rimanevano attaccate alle ciglia e non scendevano.
Neanche quella volta in barca, scesero.
Mi addormentai e forse la sognai.
Un punto esclamativo in una vita che senza di lei... banale... vuota... banale... banale anche lei...

Something little white

2009-05-09T00:33:00.005+02:00

12 anni fa molto era diverso, ma molto era più simile a Me di quanto potessi ricordare.
E' toccante, immensamente utile, incontrarsi di nuovo, dopo così tanti anni, e per questo ringrazio tanto chi mi ha incoraggiato a tirare fuori da un cassetto un vecchio manoscritto e, soprattutto, a rileggerlo con occhio indulgente.

Ora lo si può trovare qui.

Mister X

In un campo immenso

2009-05-06T21:17:00.004+02:00

Essere una piccola creatura fatta di paglia e rami secchi ha i suoi vantaggi.
Corro veloce perchè è il vento a spingermi.
E posso quasi toccare il cielo, respirando le scintille di una pioggia di stelle.
Mi pianto sul terreno fresco.
Il vento mi aggredisce, soffiando forte, perchè non sopporta di non vedermi volare, non sopporta che non sia più suo.
"Ora voglio stare qui!" gli grido.
E' geloso, ma troppo fresco per farmi davvero male.
Tendo allora i miei pugni di steli secchi e provo a pensare.
Posso volare!
Posso cantare insieme al vento!
Io posso scaldarmi fin quasi a bruciare al sole!
Io posso nascondermi sotto uno scuro cappello per sussurrare alle rondini "Volate ancora più in alto, perchè voglio imparare!".
Io posso rimanere immobile!
E posso anche piangere, quando una pioggia d'estate mi inonda gli occhi, cavi.
A volte posso sentire le radici di gialli fiori luminosi o di rossi papaveri, solleticare i miei piedi interrati.
Crescono
e diventano forti
e io le sento!
Posso anche morire.
Marciranno questi secchi rametti e io non sarò più.
Ma c'è una cosa che non posso ancora fare...
Io voglio scoprire dove ha inizio l'arcobaleno e passeggiare leggero da un colore a un altro, raccoglierne qualche goccia in un secchio azzurro come il cielo.
Poi una volta tornato al campo, trasformarmi da spaventapasseri in un magnifico arcobaleno di paglia.
Che ti faccia sorridere.
Che ti faccia ridere.
E mai più ti faccia aver paura.
Bimbo.

Passioni nuove

2009-02-10T12:54:00.005+01:00

Non mi erano mai piaciute fino ad allora.
Quindi era semplicemente straordinario che fossi riuscito a fissarne una per così lungo tempo.
Quel senso di velleità che le caratterizzava, mi aveva sempre suscitato una sorta di tacito disprezzo.
Insensate, pensavo.
E guarda invece!
Quanto trovavo interessante quel piccolo regalo.
Con i suoi colori accesi!
Da ferma erano righe simmetriche, righe rosse, spesse, arancioni, gialle.
Durante la danza era un unico appassionato miscuglio di fuoco rosso.
Vorticava sul pavimento grigio.
Girava girava girava.
Senza armonia.
Testardamente in bilico.
E sempre, tutte le volte, rallentava, traballante.
Sorridevo.
In fondo tutto dipendeva da me.
E sentivo la mia onnipotenza nel gesto scorbutico con la quale la lanciavo, perchè ripartisse nella sua frenesia, sotto i miei occhi spalancati.
Forse solo allora scoprii che la retta è un'illusione.
La vita è un caotico girare.
Quando è ferma punti lo sguardo.
Sei ubriaco di vertigini eppure provi con tutte le tue forze a puntare lo sguardo.

Mi chiedevo, pensieroso, perchè non riuscisse a vorticare da sola; lei, una trottola che non sarebbe stata pronta a vivere la sua essenza non appena la mia mano si fosse stancata di scaraventarla nel mondo.

Gli altri occhi

2009-02-03T13:10:00.003+01:00

Aveva due splendide ali!
Striate di sole su un bianco quasi accecante.

Amava il vento!

E lo infrangeva con le sue splendide ali.

Lo domava
planando,
il vento,
così sferzante,
a volte,
doloroso,
con le sue splendide ali.

Incredibilmente fragili disperdevano nell’aria polvere leggera.

Invisibile
Sfiorava
l’erba.
Invisibile
colorava
di bianco
un mondo
verde.

Si frantumava in polvere. Continuava a volare.

E noi ammiravamo le sue ali, da lontano.
Non volevamo spaventarla.
Era posata, le ali tese, su un fiore curvo e rosa.
Non volevamo spaventarla.
Aveva due splendide ali!

Ma il suo peso piegava il fiore e questo ci infastidiva.

Idealizzazione

2009-01-14T22:49:00.000+01:00

“Ti credo.” disse il vecchio.
Non una parola di più.
Si alzò dalla sedia e, tenendo nella mano una sciarpa marrone, uscì da quel bar.
Per sempre.
La testa dell’altro, di cui si intravedevano nella luce pallida le grosse spalle, troppo strette in una giacca porpora, rimaneva bassa, riflettendosi forse in alcune gocce di birra, che avevo visto un attimo prima scoppiare sul tavolo.
Due bottiglie.
Un posacenere.
Una sigaretta in bilico.

Mi sembrava di vederla tremare.

E considerai se la sigaretta di Lu stesse ancora sputando fumo...
Io in bilico.
Senza una parola da dire, senza stimoli cerebrali.
Kaputt.
Osservavo il fumo costruirsi in un muro fitto di nebbia…

“Ti credo” aveva detto il vecchio.
E l’altro sospirava, riuscendo a stento a tener sollevata la testa.
Mi avvicinai lentamente al tavolo.
Appena mi vide, l’uomo mi sorrise, gentile.
“Signore…”
“Sì?”
Avrei voluto comprendere cosa potesse significare per una persona l’essere creduta da un’altra e capire perché l’esserlo dovesse essere così irrimediabilmente amaro.
Avrei voluto dire: “Le crede! Lei ha detto la verità. La verità vince. La verità vince se condivisa!”
“Sì?” sorrise nuovamente.
“Le porto ancora qualcosa?”
“No, grazie.”
Io gli sorrisi, gentile.
E lui si alzò, lasciando i soldi sul tavolo.
Li raccolsi bagnati dalle gocce di birra.

Discussione

2009-01-06T12:36:00.004+01:00

Bene.
Seguo il consiglio di Akabane.

Mi è stato chiesto da mio cugino di scrivere un Teatro-Racconto.
Con Teatro-Racconto intende una rappresentazione fondata su una narrazione di pochi attori, 2 o 3 (1 se si volesse fare un monologo) che descrivono eventi e personaggi di una vicenda.
Il tutto può essere poi frammentato da dialoghi veri e propri.
Mio cugino preferirebbe anche che un ruolo importante fosse dato alla musica.
Ma: quale storia? quali personaggi? le voci che narrano esterne o interne al racconto? quale tono (mio cugino vota per uno stile leggero, non drammatico)? Pensare a un adattamento?
Insomma questo è ciò che vi chiedo, idee.

Punto della situazione

2009-01-01T16:40:00.006+01:00

"SERPENTI".
Ecco il nuovo anno e la prima parola che mi viene in mente da scrivere è "SERPENTI".
Potremmo dare inizio a un'interpretazione psicanalitica delle motivazioni e tentare di aiutare la mia psiche a rinsavire.
Ma se vi dicessi che la seconda parola che voglio scrivere è "ROBOT"?
Forse è meglio lasciare l'ignoto ininterpretato e cominciare a scrivere qualcosa che abbia un senso.

Ho deciso di pubblicare questo blog, qualche mese fa, per stimolare me stessa a fare qualcosa che mi piace fare. Strana motivazione, ma confesso la mia pigrizia di fronte alla mancanza di stimoli.
Un laboratorio di idee, così lo avevo immaginato.
"Io semino qualcosa e vedo cosa ne nasce".
Un amico mi ha detto un giorno che qualunque espressione dovrebbe essere considerata "arte"; ognuno mostra al mondo quello che è o quello che pensa attraverso i mezzi, i talenti che ha.
Io aggiungo che è arte il legame che nasce tra chi esprime e chi partecipa di quella espressione. Affascinante, stimolante.
Creare un'arte che sia diretta il più possibile, fruibile da chiunque, il cui vero valore non sia quello della perfezione stilistica o dell'eternalizzazione, ma sia quello della comunicazione tra chi scrive e chi legge. Abbattere i muri tra i ruoli e essere al tempo stesso colui che scrive e colui che legge per ottenerne nuovi stimoli.
Speravo, quindi, di poter contare su un maggior numero di commenti proprio perchè Something White, non è che un quaderno di bozza dove chiunque può appuntare un giudizio, un consiglio, una critica, un desiderio, un'idea.
Una sorta di collaborazione per raggiungere una meta, qualsiasi meta.
Beh, colpa mia, che ho sempre tenuto segreta questa mia volontà. :P
Oggi a quasi un anno di distanza non so quale meta Something White abbia davvero raggiunto e se davvero ne abbia raggiunto qualcuna.
Ho dovuto combattere con tanti dubbi sulle mia capacità di espressione e sulla necessità che io continuassi ad "esprimere".
Un'eterna lotta tra superbia e sfiducia.
Ho riflettuto a quanto potesse risultare vero il sottotitolo del blog: e se forse non stessi fingendo troppo di avere qualcosa da dire.
Alla fine ho deciso di continuare.
"Io semino qualcosa e vedo cosa ne nasce".

Oggi

2008-12-19T14:25:00.002+01:00

Chiunque avrebbe voluto per primo concepire quelle cime innevate che colpiscono il blu, lo raffreddano per infiammarlo.
La natura stupisce in questa giornata d’inverno.
Scoppia il sole.
Si colora di un azzurro intenso il cielo, quasi solido tanto è denso.
Un celeste panetto di burro nel quale cede il potere degli occhi.
All’orizzonte si contornano le montagne, arcigne e appuntite o corpulente e impacciate.
Sagge, riposano.
Non c’è uno spazio libero se non il cielo.
Guido verso il paese stretto di strade, stretto di alberi sempreverdi e di foglie rossastre che con tenacia hanno vinto l’autunno, e stretto di case, case che sorridono, amabili, più delle persone che le abitano.
Io continuo il mio tragitto.
Rimane uno sguardo indietro e dall’angolo appena attraversato mi suggerisce, appassionato: “Fermati! Silenziosamente siedi e riempiti di questo inverno.”

Prologo

2008-12-12T18:04:00.007+01:00

Il prologo:
Una donna, eternamente sballottata da venti emotivi,
del nostro triste spettacolo sarà protagonista.
Su questo palco patetica essa si mostrerà,
(un fascio di nervi, tirati, come un carro da possenti buoi),
sofferente spesso più di quanto le sia stato afflitto.
Un attimo, intenso, susseguirà l'altro,
lasciandoci stupiti, istupiditi dall’incostanza,
Oh, gelida e bollente creatura...
Nascerà in noi compassione per questa Medusa
spilli d'amore e di odio, anziché serpi nella sua testa.
La furiosa correrà alla ricerca di vita!
"Non lasciatemi sola!" essa vi griderà, uomini,
"Tenetemi ancora con voi, stretta come mai.
Proteggete, me fanciulla, per sempre, con il sangue vostro."
E voi verserete, forse, lacrime per la povera anima di essa.
Un'ombra corre dietro di noi ed è la sua.
Si infrange un vetro.
Il vento ricomincia a fischiare.
Il mare, lontano, schiumeggia, assordante.
Cresce la paura nei nostri occhi,
rinunciando alla scena per la cupa donna.

Via! Ecco che sopraggiunge la Lady sonnambula!

Aprile

2008-11-17T22:01:00.004+01:00

Si mischiavano ai lunghi capelli
Bianchi
fiori.
Nel verde
infinito.
Petali alzati dal vento.
Turbini di petali.
Come neve, non fredda.
Come profumo, solido,
accarezzavano il viso.
Sulle labbra un bacio,
un fresco ricordo di pioggia.
Ti ho visto sorridere così,
bellissima!
Il petto trema ancora:
sei memoria e desiderio.

Sosta d'attesa

2008-11-04T12:51:00.004+01:00

Seduto su una panchina, a testa bassa.
Si toccò il viso perchè non ricordava se aveva lasciato crescere la barba.
No, non aveva la barba.
Dietro di lui un laghetto macchiava il verde e un ponte di legno si alzava dal terreno.
Un'anatra incideva una via sull'acqua e dietro di lei una coda di piccoli anatroccoli.
Un rumoreggiare delicato: l'ondeggiare del lago, i passi lenti di qualche anziano sul ponte, il vento tra le foglie allungate degli alberi.
Non riusciva a ricordare come mai fosse lì.
Sembrava quasi che una mente sfaccendata lo avesse posto in quel posto, senza un reale motivo. Forse solo per sbirciare le sue mosse.
Stava fermo, per questo.
Contava i ciuffi d'erba che con forza avevano spinto da sotto il ciottolato.
Si erano liberati, avevano trovato di nuovo l'aria.
Gli passò un attimo per la testa che fosse lì per un qualche pensiero da esprimere. Come un destino affidatogli.
Dire qualcosa di interessante.
Scoprire nel mondo una luce nuova.
Lanciare nell'aria un'idea rivoluzionaria che avrebbe salvato altri ciuffi d'erba dal soffocamento.

Goccia scende cielo bagna vita alberi forti nuvole squarciano ricostruire ritrovare uomo luce distruggere cappa grigio mondo nuovo simboli esistenza idealismo eroismo lacrima bisogno desiderio...

Non riusciva a dare una giustificazione alla sua presenza in quel luogo.
Decise di abbandonare quel parco.
Si alzò.
Ma si sentì risospinto sulla panchina.
E lì nel delicato rumoreggiare aspetta...

2008-10-22T17:40:00.001+02:00

I ricordi... quanti livelli di realtà creano!
Esiste un'unica, spesso scialba, realtà oggettiva e un infinito, intricato, labirinto di esperienze e dimensioni.
Mi ricordo che il momento in cui ti vidi entrare in quella stanza durò come il trascorrere di tanti lunghi minuti.
Ci sono eventi che sembra si aspettino tutta la vita.
Seduti su una sedia a dondolo si attende, in silenzio, guardando fisso la parete davanti a sè o, piegando leggermente la testa, si buttano gli occhi attraverso il vetro impolverato della finestra e poi... tutto a un tratto, eccoli, succedono.
Non ti chiedono il permesso, succedono.
Vincono la tua apatia e si scaraventano come cascate d'acqua purissima e potente su di te, incidendo la tua pelle, che ora freme, trema come le zampe di un piccolo micio appena arrivato a casa, un piccolo micio tenuto in braccio per la prima volta.

Ascoltavo chiacchiere.
Ridevo di tanto in tanto per dare la parvenza di una mia partecipazione cosciente lì e in quel tempo.
Ti vidi!
Ti vidi con i contorni netti davanti a uno sfondo di persone e luci sfocate.
Riuscii persino a concentrare la mia attenzione sul tuo viso giovane, i tuoi capelli scuri.
Sì, ho un'ossessione per i capelli.
Mi piacciono lunghi, lucidi, che sinuosi scivolino tra le mie dita, sempre un pò arrossate.
Strinsi il pugno, fingendo di possederli.
Mordevo inconsciamente le labbra semiaperte.
La tua lunga ombra ti seguiva, mentre mi passavi accanto, non curandoti di me.
Feci un passo avanti perché il piede sfiorasse l'ombra che ritardava a raggiungerti.
E tu non ti accorgesti di me...
Con cattiveria schiacciai con la punta del piede la tua testa nera sul pavimento.
Non c'eri più...
Mi avevi lasciato indietro.
Decisi di abbandonare il caotico movimento di quella stanza, ma non ti persi.

E ora ti chiedo di pensare a quel piccolo punto colorato, con il viso concentrato, che ti ebbe per un attimo e che ancora ti ricorda.
Aggrotta le ciglia, affinché tu riesca a ricordare ME.
Ah, una storia che prende consistenza solo grazie a parole fumose morirà prima che qualcuno se ne possa accorgere!
Lascia che io parta sapendo che quell’attimo fu fermato, per entrambi!, perché odio il pensiero che tutto fluisca, scappando dalle mani, come i tuoi lunghi capelli tra le mie dita, in questa nostra storia inventata.

2008-10-14T20:22:00.001+02:00

Apro la finestra in un giorno di sole.
Con foga spingo le persiane.
Accecata dai raggi non sento (Ta! Ta!) lo sbattere del legno contro il muro.

Mi sarò svegliata con una gran voglia di vivere.
Aiutavo mia mamma a fare i dolci nelle occasioni speciali da bambina.
Con il cucchiaio di legno mi impegnavo a sciogliere gli ingredienti in un impasto soffice, che alla fine scendeva come un filo cremoso dal cucchiaio.
“Mamma, così?”
Ed ero contenta.
E il braccio mi faceva un po’ male.
Vorrò una giornata così!
“Calore vieni a me e fai che questa giornata profumi dolce come una torta di cioccolato appena tolta dal forno!”
Sorrido alla strada di ciottolato sotto casa.
Sorrido ai fiori lilla e rosa che accompagnano la via fino a casa.
Sorrido al cielo limpido di primavera.
Sorrido al vento e ai rami degli alberi in giardino che, imbarazzati, sono costretti a sfiorarsi e si chiedono scusa con un leggero sussurro.
Sorrido ai miei sogni di una casa in collina.
“Ti avrò un giorno!”
Correrò in cucina, dove mi starà aspettando un grosso vaso con fiori profumati da sistemare.
Come in adorazione, serena, mi godrò quel mondo di petali, vagando alla ricerca del profumo più dolce da ricordare nei giorni in cui il buio mi incastrerà in una triste giornata.
Una camminata al centro di Londra.
Comprare i fiori per la festa della sera.
Incontrare un amico di famiglia.
E reinterpretare uno dopo l’altro i secondi della tua vita, i tuoi mazzi di fiori nei vasi, i tuoi giorni di villeggiatura, accorgendoti che è stata più complicata di quel che ti fosse sembrato, Mrs. Dalloway.
Uscirò.
Raggiungerò il primo parco.
Seguirò una farfalla, folle di gioia, da un fiore all’altro.
E canterò.
Con una voce sensuale e graffiante attirerò gli occhi piccoli degli uccelli, nascosti tra i rami degli arbusti.
Stanca, siederò su una panca di legno inondata di fiori gialli.
Concentrata, rassetterò il mio abito bianco di lino e aggiusterò la mia treccia.
Lunga fino al limite del mondo.
Tocca tutto ciò che io non posso toccare.
Gira intorno alle cose più belle e le stringe a sé.
Spinta dal vento, vola a metà strada tra il mare e il cielo.
La mia treccia di mille colori si lancia in picchiata e si rialza, ondeggiando leggera.
Mi diranno di tornare indietro.
Mi grideranno di toccare il suolo ancora una volta.
Io continuerò a volare!

Riaccendo lo sguardo, fisso al cielo, e chiudo la finestra.
No.
La riapro e respiro l’aria ancora.

Libiamo!

2008-10-08T21:58:00.010+02:00

Quando qualcosa va storto, tutto ciò che succede si piega fino a toccare quel segmento di vita malconcio e si trasforma in segni, segni che diventano pungolo continuo per riflessioni su quella stortura.
Così, fatta a pezzi la sicurezza su me e sulla mia attività di scrittore, di attore che finge di essere scrittore, sentendo la mia voce storpiata in un unico, inutile, balbettio, mi sono ritrovata a leggere (casualmente?) il saggio di Charles Baudelaire "Del vino e dell'hashish".
“Rinfrescherà il mio stile”, continuo a ripetermi, “e il suo canto al vino riempirà la mia testa di vita e di calore”.
Voglio lasciare da parte i miei (pre)giudizi, voglio lasciarmi guidare.
E’ una sfida.
Profondes joies du vin, qui ne vous a connues ? Quiconque a eu un remords à apaiser, un souvenir à évoquer, une douleur à noyer, un château en Espagne à bâtir, tous enfin vous ont invoqué, dieu mystérieux caché dans les fibres de la vigne. Qu'ils sont grands les spectacles du vin, illuminés par le soleil intérieur ! Qu'elle est vraie et brûlante cette seconde jeunesse que l'homme puise en lui ! Mais combien sont redoutables aussi ses voluptés foudroyantes et ses enchantements énervants. Et cependant dites, en votre âme et conscience, juges, législateurs, hommes du monde, vous tous que le bonheur rend doux, à qui la fortune rend la vertu et la santé faciles, dites, qui de vous aura le courage impitoyable de condamner l'homme qui boit du génie ?
L’uomo può bere del genio.
L’uomo riempito di rosso o bianco genio creerà poesia, scritta e vissuta.
Vorrei essere anche io più di quello che sono, vorrei avere delle parole da dire che alate gettino tutta me nell’aria e lì mi abbandonino.
À nous deux nous ferons un Dieu, et nous voltigerons vers l'infini, comme les oiseaux, les papillons, les fils de la Vierge, les parfums et toutes les choses ailées.
Un viaggio verso l'infinito o un viaggio verso il ruscello della felicità fatto ad occhi chiusi su un ciottolato di città, legati da una corda che sia la vettura per raggiungerlo insieme, valgono quanto un viaggio in cui realmente ci si muove, e sulle mani resterà il fresco tocco dell’acqua.
La felicità l’hai sfiorata!
Lo senti…
La felicità non si raggiunge mai, la felicità è un continuo traguardo che ci si propone, la ricerca della felicità non avrà mai fine, ma è più facile se non ci si avventura da soli.
E’ follia, direbbero alcuni.
O è la liricità pura di un occhio che vede oltre e intravede un mondo in cui tutto è possibile, dove non esistono compromessi da accettare. Si va, si corre!
Mi fermo.
La verità, è che non sono del tutto d’accordo con il contenuto del saggio di Baudelaire.
Non amo il suo estremizzare le situazioni, il suo modo ultra soggettivo di esaminare il mondo.
Torno indietro. Rileggo la prima parte.
Trovare un equilibrio tra spontaneità e regola, libertà e auto-limitazione!
So che questo è il senso: il costringersi in una visione troppo limitata, ci imprigiona in un banale bianco o nero, nascondendo tutti i colori delle cose.
Rincorro la spontaneità e non voglio lasciarla scivolare via dalle mie mani.
Canterò al vino che mi liberi dal peso della ragione e mi butti nel mondo, senza difese, sguarnita, ma nel mondo!
Intanto leggo ancora, mi innervosisco, trovo qualcosa da dire e mi concedo una nuova chance.

Silenzio - Concerto a quattro mani

2008-10-05T18:15:00.002+02:00

Blah blah blah

2008-09-15T13:02:00.002+02:00

Il rumore si fermò.

Improvviso il silenzio mi colpì.

Pensai di gridare, perchè potessi sentirmi meno solo.
Pensai alle parole che fino allora avevo ascoltato.
La loro unica funzione: riempire il vuoto di rumore.
Parole...
Forse se il battito del mio cuore fosse stato così potente da assordarmi, io non avrei più bramato altre voci.
Il mondo sarebbe stato un continuo, tambureggiante, promemoria di me.

"Io ci sono!" ripetevo, gonfie le vene sul collo.

Le vedevo.
Come ombre mi passavano accanto e proseguivano su una strada parallela alla mia.
Le parole che avevo udito...
Scorrevano in stampatello calcato da una mano malferma, si scioglievano in inchiostro sbiadito, fluivano in un corsivo elegante.

Le vedevo e volevo incastrarle, tenerle nel cuore.
E vomitarle nel mondo.

Ancora silenzio.
Cupidigia di rumore.

Soddisfatti o rimborsati

2008-09-04T13:29:00.001+02:00

Ero in vita già da un pezzo.
Avevo fatto qualche viaggio.
Avevo imparato qualcosa.
Avevo amato poco e poco ero stato amato.
Avevo deciso di essere quello che ero, un modello semplice, confortevole e a colori vivaci, scegliendo tra le numerose pagine di un catalogo di personalità.
Camminavo lasciando alle mie spalle il tempo e il tempo inseguendo.

D’improvviso mi fermai.

Io solo mi fermai.

Tutto, intorno, vorticava così furiosamente che non ebbi la capacità di distinguere il bene dal male.
Distinguere una pozzanghera da un mare.
Avevo smesso di funzionare, ne ero sicuro; avevo perso il controllo delle mie facoltà.
Mi gridavo di guardare avanti e procedere, procedere, come avevo sempre fatto.

Ci riuscii... traballando mi allontanai dal vortice; esausto e disorientato.

Che potevo fare a quel punto?

La mia garanzia era scaduta.

Prove

2008-08-22T12:20:00.006+02:00

Immancabilmente...

Chiudo gli occhi.

Immagini del mondo turbinano in un alone sfuocato e non è possibile fermarne nessuna...

Ali rosse squarciano il cielo, un cielo netto e azzurrissimo.
Onde azzurre scuotono la spiaggia invadendola con la loro schiuma bianca.
Una poesia annotata all'infinito da vecchie mani accademiche da non lasciarne che una macchia confusa.
Gabbia di un'anima singhiozzante è il silenzio.
Un pianto per essere liberi da quella odiata fluidità della coscienza.
Adoro i capelli lucidi e scuri.
Un caffè fumante e nero, nero come l'inchiostro sbiadito di un vecchio libro in soffitta. Un caffè su un tavolo... a raffreddarsi.
Acqua a cascate dal cielo ad annaffiare una mente con pochi germogli, ma tanto verdi e luminosi. Cresceranno, ne sei certo, con quell'acqua fredda a schiaffeggiarti, a profumare un asfalto bruciante.

E poi decido di spezzare i legami tra queste lettere. Una A rimane impigliata tra le dita, una R corre lontano in cerca di compagne.

Torno a vagare nel deserto e smetto di scrivere.

Scrittura automatica (delirium)

2008-08-14T23:41:00.005+02:00

Se mai un triangolo dovesse incontrare un quadrato ci si incastrerebbe in qualche modo. O occuperebbe lo spazio al suo interno. Non sprofonderebbe nella sua superficie piana, ma vi planerebbe delicato, senza far rumore, come una foglia verde e luminosa scendendo, accarezza il suolo.

Abbatti!
Un muro contro cui ci si fa male... un muro di mattoni duri.
Lo vorremmo abbattere
sfondare la barriera tra reale e surreale,
galleggiando, gonfiando le gote, in un liquido gelloso e azzurro, un labirinto proteiforme, il labirinto delle meraviglie.

Un segmento è incastrato da due punti. Un inizio e una fine. Una lettera maiuscola per iniziare, un discorso per convincere, un punto per concludere.
Un segmento è equilibrio.

Abbatti!
La logica incanala i nostri pensieri e li incatena, stretti, doloranti ai polsi.

Perchè non parli?

Non riconosco più una linea.
Silenzio confusionale.
Silenzio atterrito.

Riprendere fiato.
Riprendere vita.
Riprendere posto.

Inizia lo spettacolo!

06.00

2008-07-20T21:23:00.003+02:00

Gli occhi si serrarono di più, le palpebre si appesantirono enormemente.
Voci armoniose lo richiamavano al sogno, il corpo attorcigliato da una rete all’incoscienza.
Uno sforzo.
Spingere massi giù dall’alta montagna, affannati.
Aprì gli occhi.
Un raggio di luce pervase la stanza.
Il legno intorno sembrava vivere e respirare al suo posto.
Un profondo respiro.
Allungò le membra intorpidite e come uno spettro si rifugiò dalla luce.
E si ritrovò sveglio.

Sfiorando il legno con i piedi nudi, si diresse verso l’ingresso.
La porta scorse ostacolando la brezza mattutina ancora per qualche attimo.
Guardò fuori.
Il rosa d’improvviso annichilì l’ombra della notte appena trascorsa.
Immagine calda di fiori di ciliegio.
“Inizia un giorno nuovo e siamo ancora qui.
Inizia un giorno nuovo al profumo di bianco riso luccicante.
Siamo vivi, Sakura, io e te.
Semmai la primavera dovesse lasciarmi, immergerei il capo in chicchi di riso e sarei quello che sono ora.
Irrimediabilmente io.”
Ringraziò i kami e in silenzio richiuse la porta.

Il villaggio ansimava in lontananza e i sospiri dei contadini riempirono, lenti, l’aria ancora assopita.

Cartoline

2008-07-03T12:43:00.003+02:00

Mi piace guardarmi intorno.
La gente che passeggia e sorride per la via.
I negozi ai lati della strada e tanti, tanti, turisti in cammino verso il castello.
Io sorrido di fianco alle cartoline e gioco a scoprire le loro storie.
Coppie di fidanzati, coppie di sposi, bimbi con la voglia di croissants, tutti con in viso il desiderio di gioia e la calma tranquillità della pausa.
Che posto stupendo è questo!
Ci sono arrivata anche io, quasi per caso.
Una giapponese, in Francia, che vende souvenirs.
Ricordi!
Sarebbe bella una vita che non splendesse solo di ricordi, una vita in cui non servissero cartoline, ma dove tutto fosse un'istantanea intensa di felicità, ogni attimo, ogni passo...
Ma sono contenta di vendere ricordi...
Lasciarli in custodia alla gente che vola, solo per un minuto, come luce davanti ai miei occhi lunghi, e poi scompare, portandosi via una prova di Vita, che qui hanno sentito vibrare.
E se la sera sono stanca, mi butto anche io nel passato, penso alle dentiere di lupo dei re, alle guardie a pendolo, avanti e indietro per i passaggi di ronda, alle dame dagli sguardi vendicativi, alla Storia che è tanto più imperiosa quanto sconosciuta.
Il giorno dopo, di nuovo qui, a regalare sorrisi, sperando che almeno uno li tenga impressi nel cuore per tutta la vita.

Voglia di cambiamenti

2008-06-01T14:12:00.000+02:00

Ho in mente qualche cambiamento per il blog, ma mi piacerebbe raccogliere più opinioni possibili.
Quindi se avete voglia e tempo, vi chiedo di commentarne con eventuali critiche, suggerimenti e consigli, il layout e l'organizzazione e, ovvio, se lo desiderate, anche il contenuto.

Titoli di coda

2008-03-11T16:07:00.004+01:00

Un prato!
Verde come gli occhi di sua madre.
No, no, forse ancora di più.
I colori apparivano distinti, i contorni ripassati dal sole alto e caldo.
Tolse gli occhiali e si tirò indietro i capelli che gli si ammucchiavano, folli, davanti al viso.
Un quadro impressionista davanti ai suoi occhi miopi.
Pennellate di olio che si potevano toccare e avrebbe potuto rincorrere l'odore dell'erba danzante nel vento tiepido.
In cima alla collina trasformò gli alberi in gente che ballava, naufraga in un'ebbrezza di vita, in ragazze e ragazzi, freschi, che ridevano e infiammavano d'amore.
Belle pennellate di vita!
Bella la vita!
Bella come la donna che amava!
Si sentì leggero, leggero...
Buttò lontano le scarpe e si gettò nell'erba, guardando più in alto che poteva, mischiandosi all'azzurro.
E giocava a creare la notte... coprendo e scoprendo gli occhi con le mani bianche.
"Anche se non riesci a camminare, non riesci a tenere l'equilibrio, la vita ti frantuma d'amore!" pensava.
E tenendo una mano sul cuore, ringraziò suo padre che gli aveva insegnato il sentiero per la collina e gli lanciò un bacio da lontano.

FeliNItà

2008-02-26T21:06:00.001+01:00

È una casa davvero molto grande, mille posti per riposare.
Ma il mio preferito è lo spazio caldo di fianco alla finestra.
Loro lo chiamano ca-lo-ri-fe-ro.
Mi sdraio lì e mi appisolo, scrutando intorno, di tanto in tanto.
A volte mi trovo scaraventata per terra e, con grande fastidio, mi rimetto al mio posto, senza capire esattamente cosa mi sia capitato.
Forse cado da sola...
Da tanti anni vivo qui e sono successe tante cose, a Loro, e con loro anche a me.
Non si sdraiano sul calorifero, come me, ma a volte sembra siano scaraventati, come me, per terra e, come me, anche loro non sanno perchè.
Piangono. E fanno confusione. Ridono. Piangono. Mi danno da mangiare. Mi accarezzano. Ridono. Parlano. Parlano tanto.
Io cammino lenta, il mio pelo lungo sfiora le poltrone, sfiora le gambe delle sedie e Li ascolto, se mi va.
Di Lui, un signore bianco e imponente, ho paura, ma trascorro le ore accanto a lui, che rimane piegato guardando fisso dei fogli di carta, tutti pieni di nero e tanti tanti fogli che gli passano tra le dita. A volte grida contro di me, ma io lo so che ci piace farci compagnia e sentire il caldo insieme.
Lei è la mia mamma.
Un giorno forse scapperò fuori, saltando dalla finestra.
Rincorrerò foglie in caduta o mosche o chissà che altro.
Me ne andrò lontano.
Salterò da un tetto all’altro e vedrò tutto dall’alto, e anche se avrò paura, sarò forte e salirò sempre più in alto.
Ma forse un giorno sentirò ancora le loro voci e aspetterò di risentirle.
Accoglierò il ricordo di quel caldo e uscendo in fretta dal mio nascondiglio, ai piedi di Lei, miagolerò, con gli occhi socchiusi.

La barista

2008-02-19T13:12:00.002+01:00

Un raggio di luce, verso mezzogiorno, entrò a spezzare un tavolo, quello all’angolo, dove non stava seduto nessuno.
Vociavano due signori, abbandonatisi alle chiacchere dopo la mattinata in ufficio.
Parlavano di non so cosa, forse di calcio, o di donne.
Parole ascoltate e poi dimenticate.
Le mie mani preparavano un panino, con cura.
Che io lo avessi fatto era una verità, incancellabile.
Che io lo avessi fatto nel pieno della mia coscienza era una verità, anche quella.
Profumo di cibo si diffondeva dalla cucina.
E ora, come truffata dal destino, me ne pentivo.
Mi diressi verso il bancone: “Un caffè” sussurrò una donna e si raggomitolò di nuovo nei suoi pensieri, girando lo sguardo verso la vetrata.
Io preparai il caffè e provai con attenzione a non invadere il suo silenzio, soffocando tra le dita il tintinnio del cucchiaino.
Glielo porsi.
Il mio grembiule bianco mi rende speciale, pensai, sfiorandolo con le mani umide.
Sensuale...
L’odore del caffè e il contorno del mio corpo riflesso sulla vetrata conquistavano piano i ricordi di quella sera, quelle mani...
E ricordai lei.
Sorrisi, avanzando verso il centro del bar per sparecchiare i tavoli vuoti.

Pink Slip

2008-02-05T21:28:00.000+01:00

Eravamo in un centinaio di persone e camminavamo in fila, nella nebbia.
Una nebbia fitta che impediva una visione corretta del luogo in cui improvvisamente c’eravamo trovati.
Non che avessimo smarrito la via, ma un qualche strano vortice indefinito ci aveva trasferito di peso lì. Inconsapevoli.
Sembrava identico al luogo dal quale eravamo partiti, ma i contorni erano deformati a causa della nebbia, (quella nebbia che infracidiava gli abiti e appesantiva i movimenti), e trovare i punti di riferimento, distinguere la strada sicura da quella viscida e pericolosa era complicato,
fa
ti
co
so.

Scosso da vecchie parole:
Il continuo rivoluzionamento della produzione, l'ininterrotto scuotimento di tutte le situazioni sociali, l'incertezza e il movimento eterni contraddistinguono l'epoca dei borghesi fra tutte le epoche precedenti. Si dissolvono tutti i rapporti stabili e irrigiditi, con il loro seguito di idee e di concetti antichi e venerandi, e tutte le idee e i concetti nuovi invecchiano prima di potersi fissare. Si volatilizza tutto ciò che vi era di corporativo e di stabile, è profanata ogni cosa sacra, e gli uomini sono finalmente costretti a guardare con occhio disincantato la propria posizione e i propri reciproci rapporti.

Immaginate 100 persone che a volte sono ordinate e a volte si spingono l’un l’altra per l’ansia e la preoccupazione di arrivare alla fine...
fa
ti
co
so.

Scosso da vecchie parole:
Con lo sfruttamento del mercato mondiale la borghesia ha dato un'impronta cosmopolitica alla produzione e al consumo di tutti i paesi. Ha tolto di sotto i piedi dell'industria il suo terreno nazionale,... Le antichissime industrie nazionali sono state distrutte, e ancora adesso vengono distrutte ogni giorno. Vengono soppiantate da industrie nuove, la cui introduzione diventa questione di vita o di morte per tutte le nazioni civili, da industrie che non lavorano più soltanto le materie prime del luogo, ma delle zone più remote, e i cui prodotti non vengono consumati solo dal paese stesso, ma anche in tutte le parti del mondo.

Avrei preferito un temporale poderoso, che avesse abbattuto gli alberi, allagato campi, ma non quella nebbia che toglieva la coscienza, si insinuava nella mente e allungava i tempi di fuga.
Così camminavo filtrando le mie espressioni e velando il mio viso di calma apparente.
E cercavo di concentrare la mia attenzione sulle ombre che mi passavano accanto.
Rimasi per un attimo ad osservare una signora, camice blu, con un sorriso che ricordava il sole che ci eravamo lasciati alle spalle. E la sua mano che cercava spazio per poter andare avanti...
Lontano da me, troppo lontana per distinguerla, sentivo una voce d’uomo che lanciava invettive e proclamava verità. Ma non gli diedi molta retta, avevo bisogno di sostanza, di attaccarmi per non cadere.
Mi venne da chiedermi se la nebbia per qualche legge fisica potesse attutire o, al contrario, amplificare i suoni. Perchè sentivo tutti gridare... o tutti sussurrare... e sentivo gli ansimi sottili di chi cercava di nascondersi nella nebbia per paura di essere scovato.
Da chi?
Non capivo...
Mi ero quasi convinto che avremmo seguito tutti lo stesso tragitto...
Forse mi sbagliavo... Forse la strada un po’ più in là si sarebbe divisa, forse a un bivio parte di noi sarebbe svoltata a sinistra, altri a destra... Mi impensieriva l’ipotesi di dover scegliere, di dover agire da solo o di dover inconsciamente seguire gli altri.
Fa
Ti
Co
So

Scosso da vecchie parole:
Nella stessa proporzione in cui si sviluppa la borghesia, cioè il capitale, si sviluppa il proletariato, la classe degli operai moderni, che vivono solo fintantoché trovano lavoro, e che trovano lavoro solo fintantoché il loro lavoro aumenta il capitale. Questi operai, che sono costretti a vendersi al minuto, sono una merce come ogni altro articolo commerciale, e sono quindi esposti, come le altre merci, a tutte le alterne vicende della concorrenza, a tutte le oscillazioni del mercato.

Sapevo che c’era qualcuno in cima alla collina che osservava la nube intorno a noi e poi il limpido.
Non ci vedeva uno per uno, ma aveva una visione perfetta fino all’orizzonte. E sentivo i suoi pugni stretti nelle tasche.
Lo invidiavo!
E avrei voluto scappare, correre come un pazzo, fare retro front e raggiungere quella stramaledetta collina.

SerenaMente

2008-01-31T20:43:00.000+01:00

Parto!
Porto con me solo le parti che compongono il mio corpo.
Forse qualche ricordo... qualche voce lontana.
Ma parto!
I lunghi capelli, impazienti, lungo le spalle, corrono come i minuti che mi separano da tutto quello che lascio indietro.
Gli regalo un sorriso.
Gli lascio il tremare di una mano agitata.
E corro, corro, perchè voglio muovermi.
Odio le ragnatele.
Odio la polvere, fin quando non è alzata dal vento, perchè vortica e scappa tutto intorno.
Scappo, perchè scappare è vita che ricomincia, è vita che fa rumore, con il battere dei piedi su una terra sconosciuta.

Parto, sola, e torno con me.

Occasioni perdute

2008-01-17T12:44:00.000+01:00

Era una donna che non aveva mai inseguito il profumo dei fiori.
Guardava dritto davanti a sè, lungo una strada non affollata.
Una persona si abitua presto al grigio, alla tinta unita della vita.
Beh, ognuno sceglie il suo colore, chi il nero intollerante, chi il rosso passionale, chi il rosa sentimentale, chi, come lei, il grigio malinconico, ma difficilmente si è in grado di sopportare la vista di tutti i colori insieme, pensava, "perdi l'orientamento, cadi, sforzandoti di trovare un appiglio".
Amare i fiori è come cedere alla tentazione dell'incoerenza, alla sfida e alla curiosità di essere qualcun altro da sè.
No, i fiori non le erano mai piaciuti.
Così faceva seguire un passo leggero a un altro passo leggero e ammalliata dall'asfalto, scompariva dietro un angolo di strada.

Dietro di lei, qualcuno si fermò, sognante, a dare un ultimo sguardo al più bel giardino fiorito che avesse mai visto.

Nevicata improvvisa

2008-01-14T20:57:00.000+01:00

Mi piace pensare che la vita sia l'insieme di dimensioni diverse, dove la tua vita vera, quella nella quale come sostanza tangibile si muove il tuo corpo, sia solo una parte dell'esperienza.
Così i ricordi si accumulano caotici, immagini improvvise provenienti dalla realtà e dalle realtà altre si fondono in unico sentire ed è lì che nasci Tu.
E' forse per questa catena invisibile che, alle volte, intravedo, nel grigio cielo all'orizzonte, il mare increspato che porto con me dall'adolescenza ed altre, all'improvviso, mi ritrovo, come oggi, in un angolo, ad osservare la tenue atmosfera di malinconia che la neve portò a Dublino.

"It had begun to snow again. He watched sleepily the flakes, silver and dark, falling obliquely against the lamplight. The time had come for him to set out on his journey westward. Yes, the newspapers were right: snow was general all over Ireland. It was falling on every part of the dark central plain, on the treeless hills, falling softly upon the Bog of Allen and, farther westward, softly falling into the dark mutinous Shannon waves. It was falling, too, upon every part of the lonely churchyard on the hill where Michael Furey lay buried. It lay thickly drifted on the crooked crosses and headstones, on the spears of the little gate, on the barren thorns. His soul swooned slowly as he heard the snow falling faintly through the universe and faintly falling, like the descent of their last end, upon all the living and the dead." (da The Dead - James Joyce)

E' davvero un capolavoro. Intenso, ricco, delicatamente incisivo.
Rimango a riflettere, mentre i fiocchi di neve si dissipano piano piano nella memoria e si mescolano all'immagine di un cappotto, di una cena di Natale, di una donna sulla scala, di un ballo, di una coppia travolta dalla presa di coscienza di un passato non condiviso, di un amore sopravvissuto alla morte e riscaldato in quel giorno ancora da quella coltre di neve.
Dovrei rileggere il racconto, mi dico, per poterne discutere.
Ma infin dei conti non è questo che mi interessa.
Mi interessa vorticare tra la neve, scomparire per poi rinascere, ascoltare "the living and the dead", vivere una realtà e altre realtà.

Assolo

2008-01-11T17:56:00.000+01:00

E a volte di me non resta che un ossuto fossile senza colore.
Semplicemente scavo per scoprire.

Sbranati a morsi colpe e difetti, sopraggiunge, a quel punto dell'indagine, l'autoesaltazione.
Perchè adoro in modo morboso la mia coscienza!

critica
pungente
sadica

Avere a che fare con un individuo egocentrico è fastidioso.
Ma quando questo individuo è te stesso, deformato in una boccia d'acqua, è appassionatamente folle.

Fedeltà

2008-01-09T21:19:00.000+01:00

Il rumore eccita l'udito, infiammando la curiosità.
Il rumore scuote i nervi
e li tende...
e li molla...
Il rumore è un caotico disordine nella coscienza.

Ma inalterata risuona un'armonica costante melodia.
Accompagna, delicata.
Non incombe come vento.
Solleva le foglie fragili come brezza primaverile.
Tanto voluttuoso perdersi in essa e in essa cercare rifugio.