Sbatte qualche porta.

A qualche passo
il vento sconvolge
le emozioni.

Un’immagine improvvisa.
Poche schegge
nella memoria.

Un trauma

La coscienza di sé.

Pochi raggi
Nell’ombra nera.
Tra i colori brillanti
Macchie casuali
Di tempera sfatta.


Il vento è il martire.
Porta via le foglie morte
E lascia l’aria tersa.